陈海风抬起他的脸，拇指擦了擦：“原来大作家也会有难以抉择的时候啊。”

桑叶苦笑了一声：“你就挖苦我吧。”

“桑叶，”陈海风说，“不管你做什么，我都无条件地支持你。”

然后他付了面的钱，没有再说什么。

推开店门时，风铃再次叮咚作响。

他回头看了一眼，桑叶只是空洞地望着窗外被雨水打湿的、空无一人的街道，侧影在灯光下显得格外孤独。

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之后几天，陈海风又去了几次，总是在深夜。

有时桑叶会简单跟他聊两句，关于天气，关于路上看到的某只野猫，但大多数时候桑叶只是沉默地做面，沉默地擦拭桌上的油污。

陈海风觉得，在这个灰色调的城市里，这个小小的、即将打烊的面馆，和这个叫桑叶的男人，成了他唯一能感受到一丝色彩的地方。

一种无需视觉确认的、温度上的色彩。

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直到那天，陈海风买好了去西藏的火车票。

他拖着行李箱，最后一次在深夜走进面馆。

桑叶看到他手中的行李箱，切香菜碎儿的动作慢了下来。

“要走了？”他问，“去哪里？”

“嗯，”陈海风点头，“去西藏。”

桑叶沉默地点了下头，像是早已料到：“一路顺风。”

陈海风笑笑：“先来碗面，再出发。”

“好。”

桑叶熟练地扯面，仿佛那天晚上他们什么事都没有发生，他只是平静的，平静的，去给这个男人煮一碗面，仅此而已。

一个脑瘤患者，晚期，和一个刚刚失去了工作的摄影师。

桑叶把面下锅，不经意地问：“钱够不够？”

“够，这些年也零零散散攒下来一点，在西藏呆上两个月应该可以。”陈海风说。

桑叶问，你为什么要去西藏。

陈海风：“不知道，但......就是想去看看。”

又沉默了，两个人又没有了下文。

空气凝滞着，面馆里只有冰箱低沉的嗡鸣。

陈海风看着桑叶，看着这个在他最失意时给予他无声陪伴和温暖食物的人。

那个疯狂的念头再次破土而出，比任何一次都强烈。

他深吸一口气，声音在寂静的店里显得格外清晰：

“桑叶，你要不要……一起去？”

桑叶彻底怔住。

陈海风的声音带着一种不确定的颤抖，却又异常坚定：“一起去西藏。我……我想去找点东西。或许，你也能找到你想写的，重新拿起笔。”

他顿了顿，补充道：“不开面馆了，和我一起去西藏。你从前不是说，这辈子要是有机会，一定要去西藏看一眼吗。”

桑叶站在原地，良久没有说话。

他看着这间困住他已久的小店，空气里是他闻惯了的油烟味。

他忽然感到一种深入骨髓的疲惫，以及……一丝久违的、微弱的悸动。

就像是被埋藏了很久的种子，在某个寒冷冬日里感受到了一丝遥远的春风。

逃离？追寻？这听起来荒谬得不切实际。

可是，为什么不行呢。

他缓缓放下杯子，目光重新落回陈海风脸上，那眼神复杂，有挣扎，有茫然，还有一丝极淡的、几乎看不见的光。

他听到自己的声音，平静地，却像投入死水中的石子，打破了所有的沉寂：

“好。”